My Top 12 Christmas Carols - No 11

This Little Babe on 11. valintani. Kappale on yksittäinen osa Benjamin Brittenin sarjasta A Ceremony of Carols. Britten on hämmentävä säveltäjä, hän on välillä hyvin perinteinen, mutta on hänessä modernia kokeiluhenkeäkin. Ceremony on komea sarja parhaiden englantilaisten kuoroperinteiden hengessä. Monet teksteistä ovat vanhoja, kuten Balulalow, jota ovat käyttäneet muutkin, kuten Peter Warlock.

Ceremony syntyi sodan aikana, kun Britten vietti aikaansa poikakaverinsa Peter Pearsin kanssa USA:ssa. Hän palasi Englantiin 1942, sodan synkkiin ja epävarmoihin oloihin. This Little Baben teksti ja sävellys heijastelevat epävarmuutta. Kappale on yhtäaikaa synkkä ja nerokkaan virtuoosinen, siinä on päättäväisyyttä, jota ei kovin usein joululauluissa tapaa. Teksti kertoo avuttomasta lapsesta, joka syntyy maailmaan ja omilla vaatimattomilla aseillaan kukistaa Saatanan mahdin. Teksti on peräisin 1500-luvulta.

https://m.youtube.com/watch?v=d4fMbPMdWs4

Olen valinnut esityksen, josta tulee hyvin esille kappaleen vaikeus ja joka tuo kuorostemmat selkeästi esiin. Harppu on korvattu tässä pianolla. Kannattaa etsiä kappaleeseen tutustumisen jälkeen normaali esitys, sellaisia ovat vaikka Naxoksen levytys tai EMI:lle levytetty klassinen kombinaatio Cambridge/Willcocks. Harppu luo teokseen omanlaista levottomuuttaan, vaikka se on myös taivaalliseksi mielletty soitin.

***

This Little Babe from Britten's A Ceremony of Carols is my choice for Carol No 11. This is an extraordinary work - full of vision and power, it is not a work of easy, sweet emotion, but of terror and battle - between good and evil.

This little Babe 

This little Babe so few days old 
is come to rifle Satan's fold;
all hell doth at his presence quake 
though he himself for cold do shake;
for in this weak unarmèd wise 
the gates of hell he will surprise.

With tears he fights and wins the field, 
his naked breast stands for a shield;
his battering shot are babish cries, 
his arrows looks of weeping eyes,
his martial ensigns Cold and Need 
and feeble Flesh his warrior's steed.

His camp is pitchèd in a stall, 
his bulwark but a broken wall;
the crib his trench, haystacks his stakes; 
of shepherds he his muster makes;
and thus, as sure his foe to wound,
the angels' trump alarum sound.

My soul, with Christ join thou in fight, 
stick to the tents that he hath pight.
Within his crib is surest ward, 
this little Babe will be thy guard.
If thou wilt foil thy foes with joy, 
then flit not from this heavenly Boy.